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Les plus « âgées » des petites stars de l’année 2008 n’ont rien perdu, en cent cinquante ans de carrière, de leur charme délicat ni de leur faculté à faire rêver : Camille et Madeleine de Malaret, les Petites filles modèles, ont été créées par la comtesse de Ségur en 1858. Recréées, même, puisque l’écrivain, fille du gouverneur de Moscou Rostopchine, était leur grand-mère, qui dès la dédicace reconnaît sa dette envers les deux petites : si parfaites qu’elles ne pouvaient qu’être immortalisées, si espiègles que leurs petits défauts donneront au roman la malice dont manque un peu leur moralisatrice aïeule ! Château, gouvernante, éducation exigeante, jouets luxueux, loisirs : les fillettes et leurs amies - dont la turbulente Sophie, directement calquée par la comtesse sur ses propres souvenirs d’enfance – mènent une vie de rêve, sans pour autant jouer les enfants gâtées : conservatrice mais consciente de ce que Dickens, de l’autre côté de la Manche, décrivait pour sa part les gamins anglais trimant en usine, grand-maman a tempéré, certes selon les critères de l’époque, entre pédagogie appliquée et distractions enfantines. Résultat : l’expression est passée dans le langage courant, et les petites filles d’aujourd’hui rêvent encore sur la garde-robe princière de la fameuse poupée ! C’est en réaction à cet univers de héros parfaits, entretenu ensuite par La semaine de Suzette, que Louis Forton, en 1908, a lancé ses Pieds Nickelés, trois anarchistes moyennement honnêtes mais bons vivants, et doués d’une imagination remarquable pour se la couler douce en grugeant le bourgeois : la relative moralité des épilogues ne faisait qu’obéir à la censure, qui obligeait alors les écrivains pour enfants au happy end ! Forton emmena Croquignol, Filochard et Ribouldingue avec lui sur le front en 1914, et ne cessa de les mêler aux soubresauts de l’actualité, au point de les faire participer aux préliminaires de la Seconde Guerre mondiale, qu’ils proposèrent vainement aux diplomates de résoudre sans conflit… Malgré leur échec, les Pieds Nickelés sont eux aussi entrés dans le lexique français, et les politiciens défaillants ne leur disent pas merci ! Leur concurrent direct dans le cœur des enfants a des gants blancs et des oreilles rondes uniques au monde : Mickey est né en 1928 dans l’imagination d’un créateur plutôt malchanceux jusque là, Walter Elias Disney. Son coup de génie sera, sur le moment, d’ajouter au dessin animé une bande son et, au fil des années, de garder à sa souris en ballons et fils de fer sa juvénile bonne humeur, qui lui vaut à quatre-vingts ans de séduire comme jamais et d’être aujourd’hui la star la plus prospère d’Hollywood !

Dans une veine assez différente, l’Europe a elle aussi créé ses mythes pour jeunes lecteurs, et Spirou l’ingénieux petit groom rouquin [son nom veut dire « écureuil » en wallon !] est certainement l’un des plus aimés. Créé en 1938 déjà par Rob-Val pour le bien-pensant Journal de Dupuis, l’impertinent gamin ne restera pas longtemps seul avant qu’apparaissent Fantasio dans les cases, et surtout  Franquin au bout du crayon ! Toujours plus étoffées, en scénario et en personnages, les aventures du désormais septuagénaire ont porté sa signature une vingtaine d’années, puis régulièrement évolué au gré des équipes qui lui ont succédé : Cauvin, Tome et Janry, Morvan. Alors qu’un album au succès phénoménal, Spirou, le journal d’un ingénu d’Émile Bravo [Dupuis, 2008] opère une magnifique synthèse de soixante-dix ans d’aventures, la transmission graphique semble en revanche assez floue au-delà du 300^e volume, qui paraîtra fin août. Un peu plus jeunes, mais « quinquas » tout de même, les Schtroumpfs sont eux aussi sortis du Journal de Spirou pour vivre leur propre vie – et la succession est assurée ! D’abord secondaires dans d’autres séries [1958], les innombrables petits nains bleus au langage codé de Peyo ont rapidement conquis leur indépendance et occupent chez les enfants non seulement un rayon entier de leur étagère, mais une partie de leur vocabulaire, les mots schtroumpfs n’ayant pas leur pareil pour agacer les adultes ! Disparu depuis une quinzaine d’années, Peyo le Grand Schtroumpf a heureusement légué l’esprit schtroumpf à son fils qui supervise leur infatigable tribu, le prochain album étant pour octobre !

Inversement, une gamine suédoise en perpétuelle ébullition affiche la plus parfaite indépendance et flanque un aimable désordre dans les idées toutes faites des adultes : Fifi Brindacier, orpheline de pirate, cancre et impertinente, toujours prête à scandaliser et à traverser en dehors des clous avec M. Dupont et Oncle Alfred… son singe et son cheval ! Fifi « aux longues chaussettes » [son nom en suédois] est l’enfant terrible d’Astrid Lindgren, qui en publia les premiers épisodes en 1948. Difficile de penser, en voyant l’audacieuse voltiger dans les arbres ou démonter le mobilier, que l’auteur imagina ses frasques pour le plaisir de sa propre fillette, de faible santé et qui avait épuisé tous les mièvres livres pour enfants de la bibliothèque familiale et municipale ! Fifi, qui a maintenant l’âge de sa grand-mère, doit bien rire en voyant les sociologues actuels élucubrer sur sa faculté à aider les petites filles trop sages à se démarquer des clichés sexistes, et son influence sur la Lisbeth Salander de Millenium… Enfin, et comment pourrait-on l’oublier ? Il y a tout juste dix ans qu’une jeune inconnue lançait à Londres un petit garçon lui aussi surdoué, et dont la baguette magique allait faire des miracles : Harold James Potter, dit Harry ! De L’école des sorciers aux Reliques de la mort, les péripéties imaginées par Joanne K. Rowling ont captivé plus de quatre cents millions de lecteurs, tous âges confondus, et faits d’elle l’une des femmes les plus riches du monde.

Bon anniversaire les enfants !